Als ich merkte, dass ich ohnmächtig werden würde, hatte meine Schwester eine Hand fest auf meiner Schulter und die andere unter meinen Verbänden.
Das billige Plastikarmband aus dem Krankenhaus drückte mir ins Handgelenk, als ich versuchte, es abzuschütteln. Auf der anderen Seite meines kleinen Wohnzimmers in Seattle hing der kleine Magnet mit der amerikanischen Flagge kerzengerade an meinem Edelstahlkühlschrank; seine roten und weißen Streifen glänzten in der Nachmittagssonne, als wäre es ein ganz normaler Dienstag.
Aber das war es nicht.
„Wage es ja nicht, dich zu bewegen“, zischte Victoria und zwickte in eine der dunklen Nähte an meinem Bauch. „Sonst reiße ich sie dir alle raus.“
Ein stechender, heftiger Schmerz durchfuhr meinen Unterleib. Ich hatte einen metallischen Geschmack im Mund. Blut sickerte durch die weiße Gaze, die ich am Morgen sorgfältig auf den winzigen laparoskopischen Schnitt gelegt hatte. In der Ferne – vielleicht draußen, vielleicht in meiner Fantasie – glaubte ich eine Sirene zu hören.
Dies ist die letzte klare Erinnerung, bevor alles in Schreie, Schritte und das Telefon, das meine zitternde Mutter aus der Notaufnahme anrief, zusammenbrach.
Hallo, ich bin Melissa Fletcher. Und ja, meine Schwester hat mir tatsächlich die Fäden aufgerissen, um zu überprüfen, ob meine Operation echt war oder nur ein PR-Gag. Ich wünschte, dieser Satz würde eine griffige Schlagzeile abgeben. Tut er aber nicht.
Bevor wir fortfahren, bitte ich Sie um einen Gefallen: Hören Sie sich das Ende an, bevor Sie urteilen, ob ich zu hart, zu kalt oder zu kompromisslos war. Denn wenn wir bei Nummer 29 ankommen – derjenigen, die mich endgültig dazu brachte, den Kontakt zu meiner Schwester abzubrechen – werden Sie genau verstehen, warum ich dafür sorgte, dass sie ihre Taten bereute