An diesem Abend, während ich schweigend das Abendessen zubereitete, kam Andrew mit angespanntem, undurchschaubarem Gesichtsausdruck in die Küche. Immer wieder wiederholte er, ich sei undankbar, seine Mutter habe Recht mit ihrer Einschätzung von mir gehabt, ich würde meinen Platz nicht kennen.
Bevor ich seinen Namen aussprechen konnte, verlor er die Beherrschung und schlug mich.
Nur ein Schlag. Schnell. Plötzlich. Aber der Schock ließ mich wie gelähmt zurück.
Unmittelbar danach strich er sich über das Haar, holte tief Luft und sagte mit beunruhigender Ruhe:
„Fordere mich nie wieder so heraus.“
Dann schaltete er das Küchenlicht aus und ging ins Bett – einfach so, als wäre nichts geschehen.
Ich stand zitternd in der düsteren Küche und versuchte zu verstehen, wie jemand innerhalb weniger Minuten von Zärtlichkeit zu Kälte umschlagen konnte.
Am nächsten Morgen wachte Andrew früh auf. Meine Wange war noch immer rot und schmerzte. Er kam mit einem Schminktäschchen herein, stellte es aufs Bett und sagte in neutralem Ton:
„Meine Mutter kommt zum Mittagessen. Verdecken Sie das bitte. Und versuchen Sie bitte zu lächeln.“
Bei diesen Worten zerbrach etwas in mir.
Doch bevor ich entscheiden konnte, was ich als Nächstes tun sollte, klingelte es an der Tür – viel früher, als Margaret erwartet hatte.
Andrew runzelte die Stirn und ging zur Tür, um sie zu öffnen. Als er sah, wer davor stand, erstarrte er.