An diesem Morgen hatte ich gerade ein weiteres Kästchen im Kalender abgehakt und mir Kaffee eingeschenkt, als ein Lieferwagen in die Einfahrt fuhr. Ich hatte nichts bestellt.
Der Fahrer mühte sich mit einem riesigen Karton ab. „Vorsicht“, sagte er. „Das Ding wiegt eine Tonne.“
Verwundert nahm ich das Paket entgegen. Auf dem Etikett stand kein Firmenname – nur eine Absenderadresse drei Bundesstaaten entfernt und ein einzelner Buchstabe: G.
Ich erkannte die Handschrift sofort.
Mein Herz hämmerte, als ich den Karton hineinschleppte und mit mir selbst darüber stritt, was wohl darin sein mochte. Schließlich schnitt ich mit zitternden Händen das Klebeband durch.
Darin befand sich eine Umzugsdecke, die fest um etwas Schweres gewickelt war. Als ich sie zurückzog, schlug mir der Geruch entgegen – Öl, Metallpolitur, Entfetter.
Ich wusste es schon, bevor ich es richtig gesehen hatte.
Erinnerungen überfluteten mich: Samstagmorgen, Grace neben mir, Fett an ihrer Wange, wie sie wie ein Profi auf übersehene Stellen hinwies.
Ich riss den Stoff ab und erstarrte.
Ein Motorblock.
Nicht irgendein Motor – es war der V8 aus dem 1967er Mustang, den wir vom Schrottplatz geholt hatten, als Grace vierzehn war. Ich erkannte die Gussnummer, die Schweißnaht, die ich vor Jahren verpfuscht hatte.
Aber dieses Exemplar war makellos. Poliert. Restauriert. Lackiert in dem Farbton, der mir gefiel, nicht in dem Rot, das sie sich gewünscht hatte.
Daneben glänzten verchromte Ventildeckel und spiegelten mein verdutztes Gesicht wider.
Ich sank zu Boden, berührte das kalte Metall und begriff, dass Grace mich nicht vergessen hatte.
Sie hatte fünf Jahre damit verbracht, das zu vollenden, was wir begonnen hatten.
Ich weinte – heftig und offen – und trauerte um die Jahre, die ich für verloren hielt.
Da bemerkte ich den Umschlag, der in einem der Zylinder steckte. Mein Name stand darauf.
Darin befand sich ein Brief.
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