Ich wollte einfach nur Klarheit. Ich dachte, das größte Problem im Dezember wären unerledigte Weihnachtseinkäufe oder ein krankes Kind vor dem Schultheaterstück. Stattdessen veränderte ein kurzer Anruf von der Erzieherin meiner Tochter alles.
Sie zeigte mir sanft Rubys Zeichnung – unsere Familie, Händchen haltend unter einem hellen Stern. Da waren ich, mein Mann Dan, unsere Tochter … und noch eine andere Frau, größer als ich, mit der Bildunterschrift „Molly“. Mir stockte der Atem, als die Lehrerin erklärte, dass Ruby oft von Molly sprach, als wäre sie ein Teil unseres Lebens. Ich lächelte höflich, bedankte mich und nahm das Bild mit nach Hause. Meine Hände zitterten mehr, als ich zugeben wollte.
An diesem Abend fragte ich Ruby, wer Molly sei. Fröhlich und ohne zu zögern antwortete sie: „Eine Freundin von Papa. Wir sehen sie samstags.“ Samstage – die Tage, an denen ich monatelang gearbeitet hatte, um den Haushalt über Wasser zu halten. Ruby erzählte von Spielautomaten, Keksen, heißer Schokolade und wie Molly nach Vanille und Weihnachten roch. Die Geschichte klang harmlos, doch in meinem Kopf kreisten düstere Szenarien. Ich konfrontierte Dan nicht sofort. Stattdessen legte sich eine beklemmende Unsicherheit wie Frost in meine Brust. Am nächsten Morgen beschloss ich, dass ich die Wahrheit brauchte, keine Spekulationen. Am darauffolgenden Samstag meldete ich mich krank, sah Dan und Ruby mit ihrer Wochenendtasche wegfahren und verfolgte ihren gemeinsamen Standort auf unserem Tablet.
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