Niemand sah mir mehr in die Augen. Ich hörte auf, als Person zu existieren und wurde Teil des Hintergrundrauschens, ein lebendiges Instrument, das man mit sich herumtrug, hielt, füllte und dem man zuhörte.
Die Leute senkten in meiner Gegenwart nicht die Stimmen – warum sollten sie auch? Das Personal stand über jedem Urteil.
Die erste Angreiferin war Victoria Hayes, jene Art von Dame der Gesellschaft, die sie mehr für ihre Besonnenheit als für ihre Moral schätzte.
„Dieser Champagner ist ja fast lauwarm“, spottete sie und schob mir, ohne mich anzusehen, ein Glas zu. „Sind Sie neu hier? Das merkt man.“
„Ich kümmere mich darum“, murmelte ich.
Sie hörte nicht zu.
Sie bewunderte sich in einem reich verzierten Spiegel.
Dann kam Margaret Ellington – Organisatorin, reputationsbesessene Perfektionistin, Königin der passiven Grausamkeit, verpackt in Glitzer.
„Du“, schnauzte sie mich an und musterte mich wie ein defektes Produkt. „Name?“
„Emily.“
„Nun, Emily, langsamer Service wirft ein schlechtes Licht auf die Veranstaltung. Versuchen Sie, mitzuhalten.“
Von diesem Moment an beobachtete sie mich wie ein Falke seine Beute.