„Du wirst tun, was ich dir sage.“
Einige Gäste kicherten leise in der Nähe, amüsiert über die Hierarchie.
Also ging ich in die Küche.
Nicht etwa, weil sie mich kontrollierte.
Denn die Geschichte war noch nicht zu Ende.
Die Demütigung, deren sich die Leute nicht bewusst waren, die sie verursachten
Die Küche war ein einziges Chaos. Dampf. Lärm. Unzählige Teller. Ein Schlachtfeld zwischen Porzellan und Erschöpfung. Ich krempelte die Ärmel hoch und schrubbte, während Gelächter wie Donner über mir widerhallte.
Wenige Minuten später erschien Victoria, ihr Selbstvertrauen nun durch Alkohol und ein Gefühl der Überlegenheit gestärkt.
„Na, sieh mal an“, lächelte sie schief und neigte den Kopf zu mir. „Du hast deinen natürlichen Lebensraum gefunden. Seife steht dir gut.“
Ihre Stimme triefte vor zuckersüßem Gift.
Und in ihrem Lachen, in Margarets knappen Befehlen, in den abweisenden Bemerkungen und abweisenden Befehlen aus dem halben Ballsaal – da sah ich es endlich klar:
Das waren Menschen, für die Grausamkeit kein bestimmendes Merkmal ihrer Persönlichkeit war.
Sie glaubten, ihr Überlegenheitsgefühl rechtfertige ihr Handeln.
Sie sahen keine Menschen.
Sie erkannten die Hierarchie.
Sie erkannten Wertkategorien.